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应急灯的红光还在闪,一明一暗,照在金属地面上。陈默靠在主控台边,右腿像被钉在地上,动不了。左臂也发麻,手指勉强能屈伸,但使不上劲。他低头看了看手心,血已经干了,混着灰和碎屑,结成一道暗红色的印子。
包里的手机又震了三下。短,轻,稳。
他知道是谁。也知道那头在做什么。
他没急着动,只是坐着,喘气。呼吸一起一伏,慢了下来。吸气……三秒。屏住。再呼……慢慢来。这是他们家的习惯,不是什么高深的法子,就是平常人用来稳住自己的动作。
他伸手进双肩包,摸到了保温杯的残壳。外壳裂了,里面的内胆还存着一点温水。他拧开盖子,喝了一口。水不热了,但也不凉,刚好能顺着喉咙滑下去。这一口喝完,他把杯子放回包里,像是完成了一个仪式。
然后他撑地,左手用力,身体一点点往上提。右腿没知觉,但他试着把重心压在左脚上。膝盖抖了一下,站住了。他又扶了墙,往前挪了一步。再一步。脚步很慢,每一步都得先试一试,看腿还能不能撑住。
通道尽头有光。不是警报红光,是晨光。天亮了。
他走得很吃力,背靠着墙,手搭在管道上借力。走过控制大厅门口时,那颗球体还停在支架上,黑着,像一块废铁。他没回头看,只是继续往前。
通道越走越宽,空气也变了味儿,不再闷,有了风。他听见远处有警笛声,由远及近,断断续续。有人来了,该走了。
他推开铁门,外面是基地外围的空地。清晨的雾还没散,湿气扑在脸上,有点凉。他站在门口,抬头看了一眼天。灰白色,云层低,但能看出太阳的位置。
路在前方。一条土路,通向小镇。
他一步一步走下去。走得慢,但没停。
走到半路时,路边开始有人影。起初是一个,站在菜摊旁,放下扁担,直起身看他。接着是第二个,老师模样的女人,牵着一个小学生,站到路边。再后来,老人拄着拐杖从屋檐下走出来,邻居大妈端着碗刚吃完早饭,也站到了路边。
没人说话。
直到一个男人轻轻拍了两下手。
掌声响了起来。不大,也不急,像春雨落进田里,一下一下,温柔地蔓延开。越来越多的人加入,但声音始终压着,怕吵了谁。
孩子们举着手绘的卡片,纸是彩色的,字歪歪扭扭:“英雄叔叔欢迎回家”“谢谢您保护我们”“您辛苦了”。有个小女孩踮着脚,把一张画举得老高,上面画着一个人站在山顶,手里举着一面旗。
一位老奶奶走上前,手里拿着一条叠好的毛巾,还冒着热气。她没多话,只说:“擦擦脸吧,累坏了吧?”
陈默接过毛巾,点头。毛巾很烫,他用手腕试了试温度,才慢慢擦了把脸。水汽熏着眼睛,有点酸。他低声道:“谢谢。”
人群又安静下来。只有风穿过树梢的声音。
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