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第三十四章 不愿（第3页）

突然，父亲的手机响起一阵急促的电话声，是老家大伯打来的。明汐听到了几个词：去世、今天......

明汐的筷子悬在半空，一颗米粒从碗边滑落，无声地掉在桌布上。父亲接电话的声音突然变得很轻，轻得像怕惊动什么似的。

“什么时候的事？”父亲的声音像是从很远的地方传来，明汐看见他握手机的手在颤抖。

母亲的手停在盛粥的勺子上，一滴一滴落回碗里。电视里的yi情通报还在继续，主持人平静地播报着新增死亡病例的数字，背景音里混着父亲压抑的抽气声。

“才28岁啊......”父亲突然哽咽了，这个在明汐记忆里从未掉过泪的钢铁汉子，此刻佝偻着背，额头抵在冰冷的餐桌边缘，“说是前天发烧，以为是感冒......今早发现时，人都......”

电话那头传来大伯撕心裂肺的哭声，混着方言的只言片语透过扬声器炸开：“连最后一面都没见上......殡仪馆说现在不能办仪式......直接火化......”

明汐的堂姐，那个勤劳善良朴实的堂姐，去年春节还笑着说要攒钱带大伯去旅游的堂姐，就这样变成了一串冰冷的数字。明汐突然想起前天整理的那份名单，那些她亲手登记过的求助信息里，是不是也有这样的故事正在发生？

母亲手里的勺子“当啷”一声掉在地上。明汐低头看着溅在拖鞋上的汤汁，突然发现自己的手抖得厉害，指甲深深掐进掌心，却感觉不到疼。

父亲挂断电话后，三个人在餐桌前沉默地坐着。电视里开始播放防疫宣传片，欢快的音乐显得格外刺耳。屏幕上穿着防护服的卡通人物比着爱心，字幕滚动着“隔离病毒不隔离爱”。

“她上个月还发朋友圈......”明汐听见自己干涩的声音，“说要来我的大学看我......”

父亲突然站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的声响。他走到阳台上，背影在夜色中微微发抖。

阳台传来父亲压抑的哭声，像受伤的野兽。明汐走到书桌前，翻开大学时就写日记的笔记本。在最新的一页上，她颤抖着写下：“2020年3月2日，堂姐因新冠fei炎去世。”墨水被泪水晕开，字迹模糊得像被雨水打湿的蝴蝶翅膀。

窗外，一轮惨白的月亮挂在光秃秃的树枝上。远处医院的灯光依然明亮，救护车的警笛声划破夜空。明汐摸出抽屉里那包珍藏的N95口罩——那是堂姐年前寄来的，附着的便签上还画着笑脸：“保护好自己。等你开学了，姐也想去看看你的学校。”

手机又响了。是社区主任在群里发消息：“感谢大家这几天的辛勤付出，我们的努力是有回报的，目前为止，咱们小区没有出现一个病例。”后面跟着三个点赞的表情包。

明汐看着那个跳跃的表情包，突然崩溃地哭出声来。在这个被yi情撕裂的春天里，有人永远留在了寒冬，而有人还将继续前行——带着伤痕，带着记忆，带着再也无法兑现的约定。

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